Limón pintado sobre el mantel, donde da sombra el verde toldo, que ondea con parsimonia a la hora de la siesta. Todos duermen, y yo escribo sobre la mesa entre ácidos limones y procuro que estas líneas los dulcifiquen tanto que, cuando llegue la hora de la merienda aparezca algo tan tierno como un bizcocho recién hecho. Mientras tanto la larga espera, como cuando un huevo es picoteado por el polluelo que procura su ansiado primer sorbo de vida y yo intento ignorar el tic tac nervioso de mi reloj y dar el bostezo que no llega. Pero lo prometido es deuda y debo escribir que lo más dulce que existe en esta casa es un niño tunantuelo que hace gracietas sin parar; con mencionar ésto se ha escrito una nube de azúcar.
Sé que hablar del calor puede resultar banal, demasiado obvio y recurrente, y nada original; mxime con la que está cayendo. Pero abundar más en la perplejidad del ciudadano de a pié, cuando la nomenclatura económica con la que nos levantamos todos los días me sigue resultando alienígena, resulta un acto de masoquismo duro. La Caló acentúa las aristas y los brillos del filo, que parece estar pendiendo sobre todos los que contemplamos, impotentes, como se agrava día a día la situación. Aunque, a pesar de mi ignorancia, se entrevé claramente la ambición especuladora, calculadoramente brutal que hay detrás de la “macro-economía”: Intereses capaces de zarandear a países y continentes enteros y que, a la postre, nos acaban arrastrando a todos a un pozo de miseria.
Vemos como en los últimos años –aunque ha sido la tónica en buena parte de la historia-, el dinero se ha concentrado aún más en unos pocos, mientras se han endeudado y arruinado una gran mayoría. Las hambrunas de África, conviven con las destrucciones de cosechas en nuestro propio país para subir precios –en “buena lógica”-, viniéndonos a demostrar lo poco que ha cambiado el reparto en el mundo.
Mi mente recalentada trata de buscar una conexión entre los valores de la “prima de riesgo”, y la campaña publicitaria espectacular de algunas mancebías sevillanas.
Qué duda cabe que ayudan también los factores ambientales a la inestabilidad y la zozobra; la capacidad de aturdimiento del taladrador sonido de las cigarras, a semejanza de un instrumento musical-ancestral bosquimano/aborigen.
Aún así y todo, el verano se me pasa cada vez más con una fugacidad terrible.
¿Cómo es posible que un periodo que siempre me ha resultado -por mi naturaleza de rostro pálido- penoso, limitante y a la postre de un desgaste físico-mental de lenta recuperación, vivido en ésta Sevilla de verano inhumano, pierda peso en favor de la monotonía hecha vértigo del paso del tiempo?
Otros, enriquecidos con la crisis porque precisamente viven de ella, tienen inmunidad para zafarse del clima en todo momento. Ellos ¿…? se pasean y habitan, con aspecto saludable y moreno, en “paraísos” exclusivos a su medida y para ralea semejante.
Los interminables veranos de la infancia, “cuando el verano tenía setenta días” que decía Luque en una de sus letras, de una de sus crisis: una eternidad en la escala temporal de un niño.
La indigestión de realidad; La acumulación de estímulos en forma de ráfagas constantes. La dedicación excesiva a los periféricos de ortopedia neo-tecnológica. El engatusamiento constante e hipnótico de los medios de promoción comercial. La imposibilidad, en definitiva, de aburrirse tirado a la bartola sin que en derredor se perciban nada más que el zumbido de las moscas -entretenidas con otros animales rumiantes-, nos robó la posibilidad de ralentizar la vida.
La repetición de los mismos actos hasta la semi-vida.
Todo lo relativo a la relatividad, hay que ponerlo en observación.
Alondra López Bentley, medio española medio inglesa, parece haber decantado la herencia más folk de la rama materna, o simplemente la que por naturaleza se aviene mejor a su carácter, que es en definitiva donde se asienta el gusto musical (perversiones aparte).
lo cierto es que su música y se registro de voz, aún en potencia, están llenos de sensibilidad folk. Rememora a mi parecer, ecos y aires a lo Nick Drake, o tiene también momentos en los que recuerda a Suzanne Vega por poner dos referentes de peso. Hay también en sus trazas, melodías y soniquetes de la canción inglesa que tan bien cultiva por ejemplo nuestro querido Neil Hannon; seguramente aires de su Lancaster natal y recuerdos de su madre fallecida. Necesita aún limar detalles, pero será interesante seguir su evolución y desarrollo.
Una isla de dulzura en un país que insiste en tender hacia el macarreo, la chulería y la estridencia facilona en el terreno pop. Justifico, más aún, que la chica haya optado por el apellido de la madre, para marcar distancias. Una pullita más: ¡ni comparación con la petarda de Russian Red!
· Del disco "Ashfield Avenue" 2009
·Nos visitará, si nada lo impide, el próximo miércoles (3 agosto) en las noches del Nocturama. Una cita de lo más recomendable.
· En el vídeo una de las mejores canciones de Alondra, en donde parece recoger el testigo del mejor Perry Blake.
Tracey es junto a Ben Watt, -ahora recién casados tras casi treinta años de noviazgo-, los creadores responsables de un emblema en el pop de las últimas tres décadas: Everything But the Girl. Durante estos años han sabido como pocos “adaptarse antes que morir”, haciendo incursiones tanto en el jazz más estándar con el que empezaron, el pop brillante y elegante, o la electrónica y los “sonidos ambientales” más sinuosos y avanzados, colaborando con gente como Massive Attack por citar un nombre entre innumerables asociaciones, y resultando siempre creíbles al hacerlo. Ellos pueden con todos estos "palos" porque, no sólo son excelentes músicos, sino que además están dotados de una curiosidad y sentido del estilo que les hace siempre avanzar.
Con un año de retraso traemos el último y quizás el más brillante disco de la pareja bajo el nombre de ella; una colección casi conceptual de grandes canciones de corte renovadamente clásico, con el tema de la ruptura entre parejas que acontece abundantemente a su alrededor con la llegada de la crisis de los cuarenta.
Un joyero muy peculiar me obsequió con cuatro cuentas del cielo de la noche: una luna nueva, otra creciente, otra menguante y otra llena. Tengo un árbol junto a la ventana de mi habitación donde veo a la gente pasar y se me ocurrió lucir por la noche mis cuentas de luna, ensartándolas en cuatro ramas.
Una noche pasó una mujer embarazada. Fijó sus ojos en la luna nueva, que como todos sabemos no se ve pero está ahí y miró su vientre dulcemente, y se fue andando. Otra noche pasó una niña. Fijó sus ojos en la luna creciente y se miró de arriba abajo, dándose cuenta de lo que había crecido, y echó a correr. Otra noche pasó una anciana. Fijó sus ojos en la luna menguante y miró sus manos resecas y huesudas, pero siguió su paso. Y otra noche pasó una chica melancólica. Fijó sus ojos en la luna llena y le entristeció su luz tenue, pero siguió su camino.
Al ver que cada día pasaban por delante del árbol y se quedaban mirando a su luna preferida, decidí regalar a cada uno la suya. Compré cuatro cajas con un poquito de cielo y metí las cuentas dentro. Puse el nombre de cada una en las cajas y esperé hasta que se presentasen.
Vino la mujer embarazada, que parecía tener la luna en el vientre; vino la niña, que había crecido más aún; vino la anciana, dando gracias a Dios por el tiempo que le quedaba; y por último, la chica melancólica, con su cara de luna.
Una a una abrieron sus cajas, y fue una grata sorpresa para todos menos para la chica, que al verla lloró con tristeza porque decía que a la luz de aquella luna no veía los colores. Cerró la caja y la quiso devolver cuando, por arte de magia, de las ranuras salió una luz radiante. La abrió. Ya era de día y tenía una cuenta de sol, y la ilusión brilló en su rostro.
Hoy he soñado que desaparecía el dolor y he vagado y divagado sobre esponjas de nubes, sobre el color malva del poderoso cielo, sobre las alas de la paloma que atraviesa el gran árbol, aquel que se ve desde mi ventana. Hoy he sentido al dolor evaporarse desde los poros de mi piel, convirtiéndose en oscuro humo que se dirige hacia ninguna parte, porque se desorienta como una brújula cerca de un imán, porque se despista como cuando la rosa de los vientos se vuelve loca.
Me hacen cosquillas tus patitas de mariposa cuando liban en mi lagrimal, para beber con tu larga lengua enrollada el agua donde se diluye la sal de mis lágrimas. Para tí son tan pulcras como gotas perfectamente redondas en un mantel recién limpio, tan bonitas como las chispas de agua de un arco iris al colorear el cielo, te orientan como el sonido de un grifo abierto y te refrescan igualito que el pie de mi vaso de cerveza helada. Así que ¡Ven,pillina! Colúmpiate en el rabillo del ojo y bebe un buen rato porque tus cosquillas son las que hacen aflorar mis lágrimas y lloro de gusto como nunca he llorado.
“Hay mariposas en México que liban en el lagrimal de los animales para cubrir sus necesidades de agua y sales minerales. Esto es un hecho cierto, tanto como que mi mariposa tiene nombre”
No creo que exagere mucho si afirmo que la riquísima gama de las emociones, los sentimientos, estados de animo y pasiones humanas, encuentran un reflejo en alguna de las Arias que compuso Händel. A lo largo de toda su producción musical trabajó concienzudamente con la variedad, los registros, los matices de la expresión sentimental en su vertiente más exquisita y estética, llevándola espléndidamente al canto y consiguiendo mantenernos igualmente conmovidos hasta nuestros días. La voz como expresión sublime.
"Händel es, sin suda, uno de los mejores compositores melódicos que han existido. Uno se emociona con sus personajes a través de arias que pueden alcanzar hasta diez o más minutos de duración. Se produce una instantánea e irresistible transmisión de sentimientos. Su gran talento consiste en mezclar el elemento teatral de sus recitativos con momentos en los que el tiempo parece detenerse (como diría Curro) porque, de repente, los caracteres se convierten en personas que representan la agonía, la ira, la envidia o el amor de una forma tan bella que hace que el espectador contenga fascinado la respiración.
En su obra vocal se funden la melodía, la profundidad y la emoción. Es un extraordinario maestro creando atmósferas: a veces con un simple acompañamiento de cuerda y con la belleza de la voz consigue atrapar al oyente, consiguiendo que la melodía se quede grabada en la mente de una forma casi subliminal.
El musicólogo y gran especialista Winton Dean ha contabilizado más de 2400 arias diferentes. De hecho, fue esta forma musical a la que el compositor dedicó más tiempo y energías a lo largo de su carrera."
La locura y la cordura son grandes amigas, que se abrazan con gran entusiasmo o se rechazan a la mínima de cambio. Caminan juntas y les gusta saber que con ellas participan anónimos en la rodante noria de la vida, con sus traumas vencidos y sin vencer, y suben y bajan superando el miedo a la realidad.
La cordura teme a la locura cuando ésta se monta en un barco fantasma, que no sabe llevar el timón, ni su propio destino. Pierde el rumbo y no sabe qué ruta coger y, en medio de una estruendosa tormenta empieza a irse a pique. La cordura lo único que puede hacer es intentar salvarla con un tronco a pie de camino y ayudarla a emerger de las profundidades del delirio, que hunde donde no cubre.
Cuando la locura no se deja ayudar no hay tronco válido. Sólo un abrazo sentido en el momento exacto puede convertir el desvanecimiento del ánimo en reconciliación.
·Bill Calahan de su último trabajo "apocalyse" (2011)
No es fácil transmitir emociones certeras, instantáneas en forma de canción. Aunque no sea por medio de una receta novedosa, al menos que te produzca una revitalización de tu percepción sobre lo oído. Una canción que sin reinventar el pop, consiga producirte un punto de excitación que conecte aún con el pulso adolescente, inquieto que aún late en nosotros. Sabemos que cada vez es mas difícil y que pocos lo consiguen; en buena medida supongo debido al nivel de exigencia para con lo verdadero que buscamos en la raíz de lo que escuchamos, y que establece un vinculo directo que nos abra los "poros" del alma. Uno de los que últimamente nos está camelando con un puñado de canciones así, es Ola Podrida. David Wingo es el hombre que está detrás de éste nombre con juego de palabras fonéticamente traído, a medio camino entre la gastronomía burgalesa de los cocidos y una marea de contaminación fétida. Tiene hasta el momento dos trabajos altamente recomendables. El último se llama "Belly of the lion" (Western Vinyl 2009).
La canción pertenece a éste último y tiene un video encantador.
